مع مطريّتكَ الزرقاء ونِعاجِكَ الوسخة، وبثيابكَ التي تفوحُ منها رائحةُ الجبْنة، تذهبُ نحو سماء التلّة الصغيرة، تتوكّأ على عصاكَ التي من خشب البهشية، من خشب السّنديان أو الزّعرور... هناك، تغطّي الأبخرةُ القمَمَ وهي تترنّحُ. هناك، تُحلّق العُقْبانُ ذات الرّقاب العارية وتشتعلُ أدخنةٌ حمراءُ في الضّباب المعتم. هناك، ستنظُرُ بكلّ هدوءٍ في روح الإله وهي تحلّق فوق هذا المدى الشّاسع. فرانسيس جام هوَ ذا الإيمان الوحيدُ الذي لا يكون أبداً حِنْثاً باليمين. هوَ ذا الاندفاعُ الوحيد الذي يعرف إلى حدٍّ ما كيف يصعدُ. هيَ ذي اللّحظة الوحيدة التي تستحقُّ أن نعوّل عليها. هوَ ذا الكلامُ الوحيدُ الذي يكتملُ والذي يَدومُ. هوَ ذا الصّرحُ، والبقيّة الباقيةُ كلّها نُسخةٌ. هوَ ذا حُبُّنا وهوَ ذا فهمُنا. شارل بيغي